Passei o dia seguinte fingindo que tudo estava normal. Adrian saiu para o trabalho depois de beijar minha testa e me lembrar de não me levantar. Assim que seu carro desapareceu, entrei em seu escritório. Ele nunca disse que eu não poderia entrar, mas ele tinha um jeito de fazer com que certos cômodos parecessem fora dos limites sem nunca falar a regra em voz alta. As gavetas estavam arrumadas, as prateleiras com códigos de cores, a superfície da escrivaninha quase vazia. Por dez minutos, não encontrei nada além de contratos, recibos e uma caneta-tinteiro cara. Então, notei um armário trancado atrás de uma fileira de livros de viagem emoldurados. A chave estava presa com fita adesiva embaixo da escrivaninha.
Dentro havia três pastas com etiquetas que eu nunca tinha visto antes. Uma continha cópias de documentos legais com outro sobrenome. Uma continha extratos de contas bancárias que eu não reconhecia. A terceira tinha meu nome escrito na aba com a caligrafia de Adrian. Minhas mãos tremeram ao abri-la. Havia impressões do portfólio da minha herança, o cronograma de confiança da minha falecida mãe e anotações escritas à mão sobre o tempo. Uma linha havia sido sublinhada duas vezes: “acesso após o nascimento”. Sentei-me tão bruscamente que senti o feto se mover dentro de mim.